Negli scorsi giorni ho ricevuto alcune brutte notizie che toccano da vicino persone cui voglio molto bene. Mi si sono piantate delle spine nel cuore.

Qui è arrivato l’autunno, il vento è freddo e passiamo parecchio tempo in casa.
Domenica, però, siamo stati a Uppsala, attirati calamiticamente dal sole e da un treno, come sempre. Sotto alla cattedrale abbiamo scoperto un parco che sembra un bosco e, nel bosco, un’area giochi specialissima in cui L. si è persa per ore, ed F. con lei. Nel frattempo, M. ed io abbiamo passeggiato a lungo e abbiamo scoperto, in fondo ad un sentiero, un teatro inatteso, a conferma della mia teoria per cui tutte le strade più belle portano a un teatro; tutto attorno si sviluppano gli edifici dell’università, e abbiamo costeggiato il campus e la biblioteca, tra la facoltà di teologia e quella di filosofia, per arrivare al vecchio cimitero.

Volevo entrare lì richiamata dal silenzio e dai colori di quell’enorme giardino aperto sulle strade attorno, sul bosco e anche sull’area giochi; mi attraevano i sentieri di ghiaia ordinati, le coppie che passeggiavano mano nella mano, le lapidi scure e antiche e i nomi senza storia, ai miei occhi, solo pieni di segreti. C’era un sole appena tiepido, mi sono scaldata camminando in quella pace.

Quella passeggiata mi ha un po’ aggiustata.

Dovremmo camminare più spesso con in mano il nostro cuore.
Aperto.
Anche se fa un freddo cane.

Togliergli le spine.
Lasciarlo respirare.